Siempre es lo mismo. Siempre me desangras en el whiskey que tiene tu color de voz. En las calles estrechas mojadas que invitan a pisar charcos, a descolgar persianas para que entre la oscuridad. También ayuda romper farolas que no intuyan las sombras de tu perfil. Que no guíen mis párpados hacia el otoño del país incierto de la piel que gastamos ayer. Y recompones una a una las esquinas frías en las que desafiar a lo que no hay en ese instante. A lo que no vendrá mañana.
Siempre es lo mismo. Siempre me matas de la misma forma. Pero nunca puedo hacer nada.
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