Menos mal que las balas no se confunden al
cerrar los ojos. Yo la sigo sin fe ninguna pero con una sonrisa de oreja a
oreja. Sus huellas en el suelo me sientan bien, de alguna forma que no pienso
demasiado. Quiero decir que me recuerdan cómo caminar. Y eso siempre ayuda.
Menos mal que no eres el rock en cada gota de sudor blanco que pinta la pared.
Yo la abrazo mientras su pelo y el viento están en cualquier hemisferio caótico
y salvaje. Su lengua me abre y me cierra como un sobre de papel que no se
decide a estallar. No sé si se entiende. Menos mal que tienes buen gusto para
los bóxers, según me han dicho. Yo soy flexible en ese aspecto. Me
desviste y me gana con orgasmos impares y azules al cerrarse el ascensor. Menos
mal que no me has ayudado a elegir los muebles del salón, el color de las
paredes, los azulejos del baño o el armario de la habitación. Menos mal que no
puedes verme. Menos mal que ni siquiera te lo imaginas: IKEA puede ser el peor
lugar para echar de menos a una hija de puta como tú.
domingo, 25 de septiembre de 2016
martes, 6 de septiembre de 2016
POR QUÉ NO Y POR QUÉ TAL VEZ
Ahora, justo en este momento, un domingo a las 20:42, precisamente en
este jodido instante, es insoportable. Ha sido extraordinario no pensar
en ti durante no sé, varios días. O varias horas. Pero ahora, he tenido
que guardar el móvil en el último cajón de la casa. La temperatura
empezará a bajar en un par de horas y supongo que eso ayudará. Son los
domingos. Los putos domingos que hacen que quiera tirarlo todo por la
ventana y salir a buscarte. He seguido leyendo “Cuando se vacían las
playas”. He tocado al piano “Skinny love” y ha terminado de matarme. He
resucitado con los ojos secos y con la televisión encendida. He mirado
al techo. He recordado por qué no y por qué tal vez. Tu distancia. Tu
puta distancia que aprieta en el lugar exacto. Pero son los domingos.
Está comprobado. Los malditos domingos jugando a disparar sin pensarlo. A
odiarte un poco menos. A mandarte a la mierda. A seguir queriéndote,
por si acaso.
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