QUE NOS MANCHE LA TORMENTA

No voy a reconocerlo, aunque me gustaría.

Decir en voz baja mientras intento arreglar el microondas

que no tuve ni puta idea de lo que era el frío

hasta que estuve en Cracovia y a menos diez grados,

                                                     pensé en ti.

O decir que con tus piernas abiertas sobre la mesa

soy capaz de ver el telediario hasta final.

No sé si llegaría contigo hasta el final de mi vida

pero me basta con que llegues al final de este orgasmo,

con ver cómo rompes el mundo cuando cierras los ojos

y aprietas tus manos en mi mandíbula

porque sinceramente el alma me importa una mierda.

La resaca del peor whisky no es excusa,

no quiero dormir hasta que lo acabe.

Alguna vez lo pensé pero nunca llegué a odiarlo.

Es más interesante si nos paramos en medio de las sábanas

y dejamos que nos manche la tormenta.

El sexo sucio, como tus palabras en mis oídos,

a punto de gritarte lo que quieres o lo que no esperas.

Siempre esperábamos cosas que ocurrirían

en el peor momento y disfrutábamos con eso.

No conocen el placer salvaje de admitir

que mataría por una gota de tu sudor.

Tampoco conocen que tu peor frase es “yo también”.

Para qué coño necesito los bailes y el futuro

si puedo emborracharme contigo.

Te escribo este poema

simplemente porque no puedo follarte.